Marta y su hermano

Marta regresa del mostrador...sigue nerviosa. Se me acerca y me mira a los ojos. Apenas acierto a mirarla. Pero ella aguanta muy bien y me espeta un brusco -¿Que estúpido no?. Parpadeo ligeramente y creo que eso la molesta. -Esta vez la ha jodido bien jodido, de esta no sale, este hijo de puta-. Pero justo cuando acaba esa frase casi siento que se arrepiente, se mueve de nuevo hacia la salita. Se sienta y sacar un cigarro rubio. Lo enciende rápido sin esperar a que yo, torpe, le ofrezca mi mechero. Sonríe ligeramente pero es casi una mueca que desaparece rápida. Su pelo mojado tapa parte de la cara...me mira otra vez.
-¿Cuanto rato llevas aquí?. Estoy a punto de contestarle pero ella me interrumpe de nuevo. -¿para qué pierdes tu tiempo con él?
Sabes que nunca ha sido agradecido de nada, nunca te ha dado las gracias por todo lo que hiciste...y hiciste mucho.
Quiero decirle que si, que tiene razón, que Gorka siempre se portó como un cerdo en ese aspecto...que ahora que lo pienso no sé porque estoy allí. Pero ella es mi respuesta, estoy aqui por ella, por su madre, por las víctimas de Gorka, porque son como yo.

Primera visita

Llega azorada, es alta, morena y muy guapa...no puedo evitar levantarme de un brinco del sofá. Ha llegado Marta, la hermana de Gorka. Lleva una gabardina blanca de marca...algunas gotas resbalan por el tejido impermeable y gotean en el suelo.
Tiene el pelo largo, rizado...y húmedo. Su sonrisa es blanca...trae algunas ojeras.
Me acerco rápido a ella.
-¿Cómo está?- me pregunta con aprensión.
La miro pero no sé contestarle, de repente se me ha hecho un nudo estúpido en la garganta que me impide emitir sonido alguno.
Me mira con unos ojos cristalinos, aprecio otra gota de agua resbalando por su frente, hasta la nariz, y de allí se une a otras mas salinas de los ojos. Se vuelve como buscando a un médico o alguien que sepa contestarle. La sujeto por el brazo, me he repuesto.
-Mal...muy mal- digo. Es una respuesta brutal...ella se vuelve casi ofendida, y sigue su camino hasta el mostrador de la enfermera.
Les oigo hablar, bajo...me siento. Pienso que como siempre, mis encuentros con Marta son absurdos, estúpidos y me dejan con un enorme agujero en el estomágo que solo algunas cervezas de más podran rellenar.

Lluvia

La lluvia lo empapa todo. Pamplona esta txirriada y oscura.
Surcos de gotas enfurecidas recorren los amplios cristales del Hospital de Navarra.
No hay novedad alguna en el estado de Gorka, y pienso que si la hubiera tampoco me lo hubieran dicho.
Hay cierto mutismo alrededor de este caso. He llamado al jefe de sección del periódico para contarle donde estaba. Le he hablado de la implicación personal en este caso.
Pero el ha sido tajante -¿qué caso?. Mi primera reacción ha sido colgarle, pero me he contenido.
Le he comentado lo del enfrentamiento con la Policía Foral, quién era Gorka.
Pero me ha dicho que no le llega ni para un breve...
Ni siquiera eso Gorka...ni un miserable breve en la esquina de la información local de un periódico de provincias.
Me siento...estoy algo confuso, por un lado me parece que no es justo, Gorka a pesar de quien es, se merece algo más. También creo que si un tipo se lanza como un kamikaze contra una patrulla de la Policía Foral debería ser noticia, aunque sea en la sección casi habitual para la kale borroka. Pero parece que estamos en un perfil bajo para no darles mas protagonismo a estos cafres.
Me siento y fumo otro cigarro...quiero irme, pero algo me lo impide...fuera sigue lloviendo.